MINI CONTO VI

Três poetas em minha porta aberta

Três poetas diferentes

Três amigos que se toleravam

Três vidas em muitas vidas

Um deles amava outros poetas

Como amava toda a poesia

O outro deles que odiava outros poetas

Amava algumas poesias

O terceiro deles não amava outros poetas

E não chegava a odiar as poesias

No entanto, eram poetas

No segundo tempo da vida

Foram morar em lugares diferentes

Quando, anos após, se reencontraram

O deles que amava a poesia

Como amava a outros poetas

Passara a odiar outros poetas

E a amar só algumas poesias

O outro que odiava outros poetas

E amava algumas poesias

Passou a amar outros poetas

E adorar toda a poesia

O terceiro apartou poetas que amava

Dos poetas que odiava

Apartou as poesias que desprezava

Das poesias que amava

Foi o último encontro deles

Saíram para lá de taciturnos

Certos de que já não se desentendiam

Como antigamente

Mais certos ainda de que as suas convicções

Tornaram-se voláteis

E que as distâncias e os meios moldam os sujeitos

E eu que carrego os três poetas na cabeça

Fico com a sensação de peito vazio

Inclinado em meu eixo

Mas de nada padeço

Desfruto como música esses desencontros

No tempo e no espaço

Com portas e janelas abertas para só ajuizar

O que me interessa

Nas noites em que penso sem pressa

Na encaracolada necessidade de negar

As seduções caducas do amor

MINI CRÔNCA II

Lírico, demasiadamente, lírico

No pequeno jardim olho

Para uma pequena roseira

Quero, não sei o motivo,

Provocar uma lembrança sensível

Qualquer em minha existência

A pequena roseira de que falo

Veio de uma muda esgalhada

De uma outra já há anos criada com cuidados

Na antiga casa de meus pais

Colhida e presenteada pelas mãos de minha mãe

Há uma pequena rosa

Diante de mim agora

E sinto que a flor, não sei o motivo,

É minha mãe que ali está presente

A sensação única me convence

De que é possível alguém se transformar em flor

E que a lembrança e a saudade podem ser portadoras

De alegrias e convergir solidárias com o sofrimento dos solitários

E então me vem a questão:

Os que se foram para “a terra de onde ninguém jamais voltou”

Podem eles ressuscitar para dosar a nossa vida

Se ganhamos e perdemos com o amor

Não pranteamos apenas para dar o ar da graça de sermos

Falsos humildes falsos humilhados humanos falsificados?

Dopar a dor na força da resignação que imola

O sublime da mais fina poética

Essa é a finalidade efêmera dessa passagem

Onde vejo numa rosa a minha mãe

A rosa que deixa de ser rosa para ser ela, a minha mãe

Ela que deixa de ser ela para ser uma rosa, rosa

Procuro pelo jardim para ver se associo

Uma outra flor ou planta a meu pai

Não o vejo nos romãs que estão a crescer

E que dizem que dão tanta sorte

Procuro nos coquinhos do vizinho

No mamoeiro, no bico-de-papagaio,

No canto dos pássaros que aqui se fartam

E não encontro meu pai em parte alguma

Ao retornar o olhar para a pequena rosa, rosa

Vejo abaixo dela um botão próximo de desabrochar

Achei. Esse é meu pai. Não há dúvida.

Ele está vindo fazer companhia a minha mãe

Quando essas duas rosas deslizarem

Suas pétalas para as gramíneas do entorno

Não ficarei desolado, triste ou receoso

Sei que outras flores virão com seus poderes naturais

Decantar a mim e aos que se amaram num dia da juventude

Mas há um acontecimento especial em tudo isso que narro:

Minha alma aqui escancarada em alegrias e dores

E meu corpo de tantos combates

São agora vasos gêmeos que abrigam

Os muitos espinhos de cada nova florada da pequena roseira

Num jardim docemente sombreado

Por um ipê-roxo

Que saboreia a vida com suas gulosas cores

Enquanto num canto do nosso jardim em risos e prantos contidos

Tento mais uma vez todo assim encabulado

Falsificar o que imagino ser o meu papel na vida real.  

DE PASSAGEM

“Omissão não é Remissão” (W.S.)

Tem dia em que acordamos com a mesma luz solidária

De uma manhã soberba de nos fazer querer algo singelo

Como o ato primário de amar seja lá o que for a nossa volta

Entendemos esse querer como um comando de dentro do nosso ser

Assim é que pela vida afora nesse sempre de vez em quando

Acumulamos o vital e necessário gás para tocarmos os demais dias e dias

Assim podemos suportar aquilo que chamaram de fardo adverso

Assim podemos contar com esses dias que nos demos para amar

Tem dias em que ao acordar nos perguntamos se crescemos

Ou se somos a criança que há pouco nós sonhamos a brincar com sua meninice

E temos a seguir sensação de que carregamos em nós o poder único da infância

A nossa realidade sendo construída com todas as fantasias da babá irrealidade

Não é pouco, talvez, curtirmos esses momentos como sinais vitais de nossas vidas

Podemos com isso dar corda aos contos que inventamos para nos consolar

Com um pouco de alegria na vida que nos espreita com seus olhos de predadora

Não são nossos desejos mais bobos e nossos sonhos mais infantis

 Que nos fazem buscar algo inédito nessa vida fútil, todavia, redentora?

 Alguma coisa que controla o louco que espiona através de milhares

 De janelas dos nossos sensíveis e independentes poros?

Não há dias em ao acordar somos assim mesmo:

 Papo para o ar a querer só sonhar e cantar deitados no divã do tempo?

Não é isso um preparo para a ida para o sempre de onde viemos

Sem escolhas, quaisquer vontades, viajados que fomos numa nuvem que teve

Por instantes um desenho que retratara a cara da mais insolente das sortes?

Nuvens coloridas no entardecer

Nuvens Coloridas do Entardecer

Chegou a bendita da "benedita" hora de escrever

Um poeminha para ficar de bem comigo mesmo

Comecei por desprezar todos os olhares suspeitos

Comecei a pensar no penar do meu próprio restolho

As minhas mais recentes pegadas, meus passos inconfundíveis

Denunciavam que eu caminhara de quase não pisar no chão

Foi por essas e tantas outras que hoje pensei em arrancar do meu ser

Todas as extravagâncias que acumulei como um único e precioso tesouro

Por esses passos sabia eu que possuía todo esse incalculável ter

Como alguém que só acumulou na vida muitas vezes o próprio peso em ouro

Por isso é que hoje abri descuidado, despretensioso as asas do imaginário

Por vezes a sentir-me saudável por achar saber navegar na imaginação

Outras seguidas vezes atordoado e febril delirei em paixão

Subjugado em tramóia amável

Outras vezes fiquei sem qualquer emoção ou a duvidar delas

Num momento querido fui déspota esclarecido

Noutro um reles ser de estofo vil, recusado e inestimável

Por todas essas ontem como hoje passei

Por assim passar

Assim pensei:

Hoje imaginei que se os poetas pudessem virar pássaros

Seriam pássaros misteriosos e seguramente diferentes

Pássaros de todos os acalantos, afetos e carinhos

Fingir-se-iam de seres pouco visíveis e quase ausentes

Seriam aves que fariam nas nuvens coloridas do entardecer

Seus convescotes, seus filhotes, seu ser e seus ninhos.

MINI CRÔNICA I

Bala de Verdade

Vez por outra

Outra por vez

Outra vez

Por vez

Por outra

Troca a tropa ao toque da corneta

O ataque pela debandada

Assim a sirene da ambulância foi providencial

A emboscada estava armada na avenida de nome presidencial

Balas agora não tinham o rumo certo

E no incerto das balas perdidas inventadas para matar

Lá no caminho da velocidade de uma delas

Estava Cazarré a dormir no sofá da sala

E dali viajou para o além

Sem se despedir irreverente reverente

- Comediante que era - de ninguém

Dependente que era de suas soltas ideias

Que risos estava Cazarré  a provocar em si mesmo

Em seus sonhos sem média com a máscara da comédia?

Ao seu lado imagino uma daquelas armas dos palhaços

Que expelem pelo cano uma bandeirinha onde está escrito:

BANG!!!!

RESUMINHO

Resuminho

Tinha que haver de mim um falar sobre um resuminho

Só que não é um resuminho desses qualquer

É um resuminho que encanta de montão, não de pouquinho

A tanta gente seja homem ou mulher gente de bem querer

É aquele resuminho que vem depois de a gente

Nem mais nele pensar tal o rumo que a vida tomou

É aquele resuminho que em qualquer ausência deixa saudade

Porque sabemos que ele do nosso coração se apossou

Esse resuminho hoje para nós tem um nome em nossa alma

Um nome para só ser pronunciado por quem a ama

Com todas as forças do corpo, e da mente vivaz e serena

Um ser que veio com a luz da lua e se fez amanhecer

Um resuminho de tantas gerações gerado

Por um pouco de cada um daqueles muitos corações

Seus sonhos, seus desejos, seus mitos, suas ilusões

Um resuminho que de cada espírito agora livre emana

Um resuminho que clama amor fora e dentro do nosso peito

Um resuminho que infla e inflama nossos sentimentos

Outrora adormecidos

(Um resuminho que se chama Luana, irmã do Caito.)

(MINI CONTO IV)

VOEJAR

Gostei de sonhar que voava por aí conduzido pela saudade

Gostei quando me disseram no sonho que me viram

A voejar pela noite “enluarada”

Que dava um ar romântico à nossa cidade

Gostei quando me disseram no sonho essa palavrinha: voejar

Ela continha o contrário da inveja, vicejava sincero admirar

Penso que mesmo na poesia nunca teve ou tivera

Palavrinha solta assim voejar como se voeja na primavera

Não fui buscar e rebuscar em dicionários ou pautas musicais

Os possíveis sinônimos para dar sugestões

De cor ou sons inspirados por deliciosos licores

Não busquei senão versos de velhos poetas inspiradores

Gostei de sonhar que voejava por aí como ser alado

Gostei de fazer desse voejar este recado em poeminha

Pois com ele consigo – acho - dar um modesto testemunho

Se eu pairava no ar, eu voejava para você, sempre minha

Querida Luana que me faz todo dia com o seu permanente luar

A voejar, a voejar, a voejar, em sonhos, acordado, quase delirar

Sem tempo de deter meus pensamentos de só em você pensar

De só a você na minha vida querer por demais amar.

(----E agora vem o Caito para nos atrapalhar, não é Lulu?

 ----Não vovô, Barba. Ele vem para nos acompanhar.

 ----E você sabe, Lulu, que companheiro é aquele que come o pão junto?

---- Está bom, vovô Barba. Eu dou um pedacito do meu pão para o Caito.