"Virgem Santa..."

“Virgem Santa Que a Fome Era Tanta lá No Meu Ceará...”

Para se entreter com as manias sem rédeas do insondável

O meu amigo se punha a lembrar do sondável

Que era aquele ronco na barriga que denuncia carência alimentar

Deve ser muito ar por dentro dos umbigos sem contemplação de luar

Ou qualquer outro fenômeno estelar que esteja a acontecer no perceber

Quem haveria de dizer e prever que um dia o seu bucho estaria recheado

Do bom e do melhor feijão com arroz e baita bife com batatas?!

Pois que a fome do miserável não deixa nenhuma saudade

Pois que a gente só se lembra dela na hora que alguém vem pedir

Pra gente um resto de comida que talvez a nossa gula não tenha dado conta

Esse amigo se põe a dizer que quem oferece a comida que está a comer

É porque ele já foi incitado nessas artes e já passou e sabe das coisas

Dessas fomes derradeiras e de quem as sente

Fome que rende até as mais hábeis mulheres rendeiras e suas raras brincadeiras

A ficarem numa rendição delas não enxergarem mais qualquer contorno em bordado

De bicho de pé no chão ou a lindeza de qualquer animal alado

Para se entender com as manias sem direção fixa do insondável

É preciso que só pão e água seja um banquete. (Epicuro)

Alucinado

No pensamento criado no seu ninho que é o nada

Bem criado

Surgiu uma onda sonora advinda acho que de um sonho

Donde se ouvia:

“Faça uma canção de amor de todos

Pense depois num título alucinado assim

halosinado ou talvez hallosisinnado “

Assim, não sei onde, acho que já me contaram

Que o fruto quebrado em prazer e dor

Não é pecado nem aqui nem pra chinês

É apenas a força indomável do amor que acontece por acontecer

Não há aí, por sua peculiar geografia estropiada, culpa ou inocência

Sigilosas espreitam livres e radicais indecências que dão vida ao gozo

Ninguém pode conter o frescor do sereno em seu jovem rosto

Que adora traçar linhas entre as estrelas para desenhar lembranças

Só não vê em você ao luar um rosto que atrai por apaixonar

Quem está a dormir/Quem está seguro no dormir

Quem está em processo inerte a dormir por mil anos

Há sempre um primeiro dia todos que - se não sabem - fingem saber

Esse bom dia é gravado no saber dos que se sensibilizam à toa com as coisas

Do dia pós dia com a sensibilidade e nervuras à flor da pele

Coisa mágica que é gravada num canto do pensamento

 Assim como se esculpem as constelações/Na tela azul de um céu de outono da nossa terra

Para uns, um contemplar apenas feliz/Pra outros de nós a maior das lembranças

 Naquele ato onde se fala e escuta com a atenção mui redobrada:

Eusódisseporquefiz/Eu fiz e depois disse/

Ao Lado do Barranco

Para começar se começa com o máximo dos vigores

De músculos treinados com fé no pé no pó no barro

Ali qualquer cantiga resmungada serve para animar o fazer

Muitas coisas ainda não chegaram por lá - além das antenas -

Lá o de sempre está a acontecer como o nascer do sol,

Noites estreladas após um poente que sugere mistérios acumulados

Olhar é o bastante

As crianças brincam como em qualquer lugar e isto diz tudo de tudo

Para quem não tem tempo para coçar qualquer coceira

Ainda podemos ver naquela natureza que vai se diluindo

E dando vez ao cimento e ferro que se pregam em nova memória

 Algumas sombras de vôos que migram para o mais não ali

 Muitos desacreditam de qualquer esperança

Esperança

Essa coisa fútil inventada pela vadiagem dos que poetam

Na contramão dos que se maldizem pela vida que obram inutilmente

Há um abismo de melancolia entre a esperança do melhor em ser

E a liberdade de se viver o pleno do ser

 Estamos fritos – dizia uma minha tia - quando não mais nos lembramos

Do último sonho do nosso amanhecer em cada dia.

Sufoco

Quando aceitei de brincar de médico da alma

Mal sabia eu que entraria num jogo em que se joga

Com a mente que nos desmente enquanto o sufoco brinca

Com tudo o que fomos, somos e sonhamos ser

Temos tudo a perder nessa jogatina com cara de falta de auto-estima

Podemos perder a vergonha de espionar o nosso interior

Que vem lá do anterior mais remoto que não dá para se chegar

Nem na mais veloz moto de platina, muito menos de foguete que mete

O bico de titânio fora do planeta em busca do que ainda se saberá vital

Podemos também pensar que pouco importa tudo o que se diz pleno de bem querer

Não juramos um amor tão grande e depois dele nos arrependemos

Para jurarmos sobre algo ainda mais poderoso que desembarace

A corda do desacordo anterior para alívio do nosso sufocado ser

Que se achava que era e agora se acha que não é

Só porque aprendeu que as maiores mágoas são aquelas

Que ainda não aconteceram no viver

Que ainda não aqui estiveram de verdade de se ver

Que por via das muitas dúvidas estão prontas sem o sabermos

Para acontecer enquanto nos divertimos de nos entreter ao extremo

Nesses alucinados e glamorosos caminhos que fazem nossos pés flutuarem

Enquanto tentamos espiar pelo vão da cortina todas as cores alvoroçadas

Possíveis de se imaginar... passíveis...

Mais uma vez na vã espera de novas misturas para novas tonalidades

Se criarem nas faces das criaturas que despertam nossos tolos desejos 

São tantos os apertos para os que não se bastam

Que chego a crer que foram vãos todos os amores

Que guardei em meu peito com a pretensão de criar um cofre perfeito

Hoje vejo que aqueles sentimentos tão bem guardados

Foram em vão... nada tinha a ver com o coração

Foram apenas “sufocagens” de Mané! 

Casulo

Enclausurado na casa de carvalho moldado por hábeis carpinteiros

Com desfechos artísticos de experientes marceneiros

Ali a viver se pôs enquanto compunha com violão

Canções que lhe dessem o prazer de premiar seus ouvidos

Nascidos musicais na plenitude dos feitos mitológicos

Foi engraçado o encontro desse músico com a mulher

Que procurava namorado que lhe desse poesia e cantoria da boa

Foi mesmo engraçado o abraço deles num abraçado forte

Desses de dar contato total no corporal e no espiritual

Coisas dessas que confundem em entrelaçamentos inexplicáveis

O que é real com o que é ideal

O material com o espiritual

O que não era e passa a ser

O que é agora e daqui a pouco não é mais

As palavras a se confundirem com o pensamento que se solta

No falar por falar sem com que se incomodar

Até que chega a hora de se cair do assento de espuma

E perceber que a única vantagem do poeta é tudo aquilo

Que ele não sabe, mas que se arrisca em lidar por dever do

“ofício de viver”.  

"Sou Eu Também Aquele Que Não Foi"

Vamos dar um jeitinho naquele sujeitinho atrevido

Já que não dá para dar um jeitão no sujeitão desabusado

Vamos classificar o indivíduo para fixar a sua ficha no rol dos culpados

Ordem é ordem que se cumpre sem desordem acordem

Tantas foram as tantas tentativas que tudo virou um ensaio de erros

Tantos erros tantas foram as tentativas

Só porque fui aprender dançar no ritmo dos bailarinos das capoeiras

Sem jeito para ser doutor

Fui ser assessor de professor de balé de candomblé

Só para iniciação nas artes dos jogadores de capoeira

Fui tocar atabaque em noites e madrugadas com mestres musicais

Meus dotes de músico foram se afinando com os demais

Virei  gente de respeito

Tenho o meu rango garantido

Consegui me divertindo  dar-me um jeito

Vivo tão solicitado que não encontro tempo

 Para sair da casa do anonimato

Refugos

Fiquei pensando nos olhares dos admirados que se perderam

No tempo e na história e os mil retoques nos objetos

Que se perpetuaram ante os olhos de hoje

Nos olhares, penso agora, que contemplaram o sublime e o belo

No momento e no tempo em que o cinzel dera seus últimos toques

Penso nas negativas e nas afirmações das tantas recepções

Penso na aceitação ou no repúdio àquela figura do artista-artesão

Que era admirado pela feitura do criar do que há de mais bruto do material

Agora, acabo por me engasgar nalguma vã retórica

E na forma disforme de cores que misturadas numa tela qualquer

Dão um sentido belo ao que insiste em se dizer decorativo-contemplativo

Fico doido e descabido de poder perceber e poder também tentar

Divertir-me com cores, objetos quaisquer e materiais refugados

Que só se destinam ao lixo, sem história, sem tempo, sem nem mesmo

O nosso desprezo  por menor que seja.

SONHOS I

E por falar do sonho que fica lambendo o despertar

Do sonho que se lembra dos tantos sonhos picados

Que dizem compor uma noite das bem sonhadas

Hoje uma professoral figura feminina dizia ao

A mim adormecido - na linguagem da filosofia –

 Que não possuímos  a universalidade que pretendemos ter

E então me veio como se saísse por uma veia

 o título de um possível romance:

“as luzes do castelo” que por essa via de sugestão deveria eu escrever

Em primeiro lugar tive a sensação de que estava a receber

Um “passe” porque ouvira a frase acima na “língua” da filosofia

Num alemão em que eu não conseguiria psicografar

Muito menos gravar ou decorar para no depois repetir pela fala

E buscar algum sentido nessas coisas das escutas dos sem sentidos

Por enquanto as luzes do castelo estão apagadas

Nesta noite espero que ao serem  acesas

Elas iluminem cada cômodo por onde o meu imaginário

Irá passar e descrever as ações dos personagens

Que pretendo trágico-cômicos e que hão de me livrar

Daquilo que pai e mãe de santo chamam pelo seu peso de arriar:

 Encosto  

Vai Jogar Peteca

Quando ficamos de bobeira embaixo de mangueira

A esperar manga madura cair em nossas mãos

Enquanto ainda pensamos nas nossas asneiras

Devaneios diurnos que nos fazem rir e irar

De tanto assim viver ao saber do sabor e sua peculiar usina

Nas tantas tardes que avançaram pelo inevitável luar

Pensamos que devaneamos por automatismo da obrigação

Pensamos que somos feitos de múltiplas idéias

E que de nós mesmos só carregamos o couro curtido

Que forma nossa casca dura aparente e que só por isso mesmo nos desmente

No instante em que caímos em vigilância despertada pela serena lucidez

 Não é de nos entristecer e magoar essa sina que badala ácida

Por dentro da cabeça como o badalo de um torturante sino rachado

Na noite em que o mais suave dos sonhos é engolfado em sua ingenuidade

 Pelo ardiloso e derradeiro delírio? 

Vão jogar todos os tipos de petecas, desavisados e impacientes seres das primeiras luzes

Vai você também brincar de boneca antes que venham as cobranças da juventude

Dívidas que jamais serão pagas porque só foram inventadas para mais esvaziar bobos

Não deixas, meu bem, a maldosa da “sua cuca encucada na Tijuca” estragar

O seu formidável, notável e amável apetite de brincar no viver

Mas, silêncio! Atente para o detalhe dessa inscrição num antigo violão:

“Há uma voz aveludada abafada vinda de uma caixa de fósforos

Deixada numa mesa de canto de um bar que sobrevive das madrugadas”. 

Eu Me Mim Comigo Nós Conosco

Qual foi a aventura que me fica a rondar

Qual a que fica a rolar

Digamos que estamos curiosos com o que está também a ronronar

A retornar como um filme sempre com um novo qualquer novo destaque

Novos detalhes de um sonho e que às vezes acordado e bem lúcido, vigilante

- Sem nenhum pré- acordo para qualquer simples modificação -

Vem para marcar meu dia como um dia diferente no e do viver

Essas coisas do acaso, coisas provindas das coisas descontroladas

Algo que por vir sem minha e nossas vontades  ou comandos

Cometem o desmando de nos deixar carentes e intrigados

Mas ao mesmo tempo instigados

Para entendermos esses desmandos da vida e suas aparências

Esses acúmulos de não saberes que rondam cabeças

Esses imprevistos e improvisos que rolam cabeças

Esses ronronares de felinos, que matas e mares imitam e cujos sons

 Em múltiplos ronronares  ecoam em nossas cabeças

Essas coisas que dão dramas, comédias e romances para todos os gostos,

gastos e pastos

É ou não é desgostoso não pensar minimamente assim?

Perseguições

Logo pela manhã meio que ainda sonolento fui bater

 à porta do seu coração que devagar divagava sem rumo

Tentei ser o mais generoso possível diante do seu olhar indiferente

Descontente com a sua recepção resolvi contemplar coisas

sutis do imaginário e por aí navegar sem rumo certo, à deriva e atônito, digamos

Foi então que do nada, casa do esquecimento, morada das coisas assombradas

Que depois vão dar vida às lembranças, à memória e coisas do gênero oculto

Foi daí então que fui então de vez daí ao encontro da nossa primeira troca de olhar

Vim então a lembrar do nosso primeiro abraço forte, um belo e recíproco amasso

Pelas beiradas, pelas peles arrepiadas que estavam a testar nossas químicas a vaporizar

A causarem risos incontidos em dermatologistas e sábios químicos profissionais

Sucumbimos por sermos fracos estrategistas e não entender - dos sentidos -

 os sinais mais óbvios e corriqueiros

Para encurtar pretensa narrativa de fatos tão maneiros

A querer entender a geometria da natural curvatura dos coqueiros

A jogar com as mínimas tensões como se fossem tragédias anunciadas

Não vou mais dar colher de chá para as mandingas de uma voz

Que me persegue na consciência a dizer com risível sotaque espanhol:

 As musas não existem! Non equizistem!

Flutuações e Flatulências

Foi mais ou menos assim traduzido do alemão

o aforismo chistoso, irônico e gozador de karl krauss:

“Ao monólogo com a minha mulher fico com o

 diálogo comigo mesmo”. No que a minha mulher

respondeu prontamente: “Ao monólogo com meu

marido prefiro o diálogo comigo mesma”.

Outros e outras, minimamente mais inteligentes

 poderão dizer que ao solilóquio

 é preferível qualquer mínimo diálogo.

Pois pastar e ruminar não são atividades próprias dos

seres que de quatro parecem ignorar o parceiro ao lado,

salvo naquelas ocasiões de reprodução?

Se é mesmo para ficarmos cada um em si mesmo

E os deuses para todos abençoando as reproduções,

não seria melhor começarmos a experimentar

comer capim de vez em quando só para se ir acostumando

com o agir exemplar dos ruminantes?

Ar Amigo

Presta atenção e anteveja o que vem

Depois da curva na qual o seu pacto

Com os desejos frustrados podem se acabar

Não anteveja o sinistro e sim o simples do destino

Não é ali o lugar do último pesadelo?

Não é ali o lugar do fim dos sonhos?

Não é ali a vida a passar seu filme em segundos

Não é ali em que o fruto maduro na árvore

Contrasta com a fruta no chão em inevitável

e lírico desterro?

Muitos companheiros por ali já escorregaram

Outros estão se dirigindo para lá

Juntos haveremos de  contornar a mesma curva

Para o não saber da diferença entre o respirar

Todas as manhãs e o nunca mais de qualquer ar

Amigo do peito.

Mais e Muito Encalacrado

Mais e Muito Encalacrado

É isso mesmo nessas coisas

De entalado e embaraçado

É isso mesmo

A intenção aqui é escrever qualquer bobagem

Dizer assim que o céu da nossa cidade

É de um azul mais azulado

Dizer que o canto do pintassilgo é mais melodioso

Dizer que meu coração é muito mais saudoso

Dizer que aqui como em suas cidades, poetas,

As palavras também querem se livrar

Das amarras das falsas moralidades

Dizer que hoje vi gente que anseia por música

E seus profundos e misteriosos estudos

Vi jovens atores sonhando com a glóriamaior:

O reconhecimento do seu talento (pura e sadia vaidade)

Só não vi os milhares de sonhos

Que se perderam na noite passada

Juntamente com meus sonhos que se diluíram

Na minha mente e viraram tintas multicolores

Aquarelas em ritmo acelerado de samba e capoeira

Projetados no “pano de fundo” invisível

Na singularidade do teatro do inimaginável

De cada um só por ser único o calafrio

Sem Beiras

Sem Beiras

Para que quero guardar na memória todas as estrelas

Que vi refletidas nas águas saudosas das minhas lágrimas

Para que quero agora multiplicar por mil todos os desejos

Não realizados e não compartilhar essa solidão perversa

Recheada de remorsos?

Para que quero a aconchegante maciez de teu corpo

Se os nossos desejos estão no centro dos mármores esculpidos

Só na imaginação de um artista que se consagrou sem sair do anonimato?

Para que vou agora ouvir suas súplicas de amores acumulados

Que vêm das profundezas sem beiras a pegar nos meus calcanhares

A fritar ovos ou chutá-los até me desmaiar

A despertar em mim o incômodo desejo de nunca mais amar

Para quê e por que ainda hei de querer você?

Querer você nas noites dos sonhos em que me entrego

Às fantasias mais sublimes que me fazem esquecer o covarde

E me enchem de coragem bruta só até a mais um indesejado

Amanhecer

Só porque ainda hei de novamente pensar em você

Como o louco varrido da razão pelos semideuses da paixão?       

Nalata

Na lata entalada a imagem musa

Estampada como santinha de correntinha

Como do enlatado o seu todo conteúdo

 Os miúdos: fotos três por quatro picadas

Orelhas, olhos, bocas, nasais gregos de mármore

Na lata como se diz

Na cara quero dizer

Consultei meu pulsar

Muitos nós enrolados uma vez desacomodados

 fogem

 Todos não queremos virar falta de assunto

O preço a pagar é muito alto

 Insuportável

Quando não mais nem mais fingimos de nos amar.

Pronto Mesmo

Quotidiano por demais cotidiano
Cotidiano Demasiadamente quotidiano
Até chegar ao pronto
Prontos para as vidas eternas nos ares
que respiram seres de matérias estelares
Meus parabéns flores e frutas dos aléns
Chegamos sós para muito compartilhar
do sempre com muita ganância
a pedir passagem aos demais gananciosos

Primeira versão
Lucaluca não conto agora e aqui o que é
fica por enquanto o que pode parecer que é
no entanto mais do que um é eles são
por vontade de quem está a guardar o segredo

vai que vai um dedo de prosa moderada
nunca nunca insolente do jeito moderação nas coisas
vamos falar para gente grande e gente pequena
vou aqui marcar o fugaz óbvio do presente